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 Lions-Stammtisch
C-Gam Offline

Master of CereMONI 5. Reihe
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Beiträge: 8.888

13.01.2003 09:17
Ja, ich bin Schwabe Antworten

Ich weiss, ist ein bißchen viel, aber es lohnt sich !!


Ja.. ich gestehe!! Ich habe über 30 Jahre im Schwabenland gelebt. Waren Sie schonmal auf den Schlachtfeldern in Afghanistan? In der Hölle des Dschungels von Vietnam? Auf einem Kelly-Family-Konzert? Nein? Naja..ich auch nicht wirklich, aber glauben Sie mir bitte: Gegen 33 Jahre Schwabenland sind das kleine Fische. Quasi winzig kleine Kackhäufchen im Vergleich zu einem aus Scheisse geformten Mount Everest.

In über 30 Jahren lernt man so einiges über Sitten und Gebräuche der Ureinwohner eines Landes, in dem Schambehaarung bis zum Bauchnabel nicht nur akzeptiert, sondern sogar kultiviert wird (Biberfarm). Man besucht ihre Schulen, man wohnt in Ihren Städten, man verspeist Ihre Nahrung, man penetriert ihre Weibchen und man schafft es sogar, ihre Sprache nachzuahmen. Aber eines gereicht fast zur Unmöglichkeit: Das man sie jemals mögen oder verstehen wird....

Wenn man im Alter von 3 Jahren in die Einöde des Schwarzwaldes verschleppt wird, wird einem sogar in diesem zarten Kindesalter schmerzlich bewusst, das einem nue eine Wahl bleibt... Anpassung!

Und dann der Gedanke: "Wenn Du so wirst wie Sie, musst Du sterben", bzw. der nächste Besuch in der ehemaligen Heimat endet mit Zwangskastration, Schädeltrauma oder Scheiterhaufen... ein Fremder auf dem Planet der Affen.. äähh.. Schwaben und ein Ausgestossener für den Rest der Welt. Es gibt kein Entrinnen !!!

Der Schwabe redet nicht, er "schwätzt"; und genauso klingt das auch. Treten Sie jemandem, der stottert und eine Hasenscharte hat, die Zähne aus, vorzugsweise samt Unterkiefer. Dann ungefähr wissen Sie auch, wie ein Schwabe klingt. Untersuchungen haben ergeben, das Schwäbisch eigentlich kein eigenständiger Dialekt, sondern eine Deformierung der Sprachwerkzeuge ist. Ungeachtet der geschichtlichen Vermutungen mehrerer angesehener Historiker, das einst die Schwaben aus in Lager gepferchte Menschen ohne Unterkiefer hervorgegangen sind, kann man eines guten Gewissens behaupten: "Scheiss auf die Wissenschaft... es klingt einfach beknackt". "Mundart" nennen es einige, es hat nun aber nicht mit "Art" (engl. "Kunst") zu tun und es klingt eher wie aus dem Arsch gepresst als aus den Artikulationswerkzeugen. Würden Hunde oder Katzen schwäbisch reden, hätten sich vermutlich eher Hängebauchschweine oder Ameisenbären als Haustiere bei uns eingebürgert. Wussten Sie, was "Preschtling" sind, oder etwa "Krombiere". Das man "Gsälz" essen kann und nicht der Verhütung dient? Ich weiss es. Und ich bin NICHT stolz drauf. Diese Sprache, gepaart mit Verniedlichungen wie "Kätzle", "Bänkle", "Serienkillerle" oder "Atomschlägle" machen jede Birne weich. Ganz, ganz ehrlich!

Rituale hat der Schwabe in Mengen. Wo normale Menschen Samstags einkaufen gehen oder einfach gemütlich ausschlafen und lange frühstücken oder einfach einen netten Samstagsfick zelebrieren, da putzt der Schwabe sein Auto. Natürlich vorwiegend die Wolfsburger Schaukelprollkiste oder das tonnenschwere Benzingeschoss mit Stern vorne dran. Im Schwabenland sind alle Tankstellen an einem Samstag mit einer Schlange aus bereiftem Blech verziert. Wahlweise wird die Waschstrasse bevölkert oder das Grundwasser mit hektoliterweise Schmutzwasser verseucht. Andere Bevölkerungsgruppen nehmen die gute alte Gummipuppe als Sexualpartner, wenn nichts Lebendiges zum penetrieren bereitsteht. Der Schwabe würde, selbst wenn sich die schwäbische Frau tatsächlich zum Sex bereit erklären würde (Was sowieso nie vorkommt, schaut man sich "Ihn" oder "Sie" mal genauer an), lieber mit einem Gummiauto vergnügen. Verwunderlich, das noch keiner auf die Idee gekommen ist, eine Edition von bumsbaren Gummiautos auf den Markt zu bringen. Vorraussetzung für einen Erfolg wäre natürlich, das man mit dem Teil auch blinken, lichthupen, rechts überholen und drängeln kann.

Ein weiteres Ritual, welches schon Tausende in den absoluten Wahnsinn getrieben hat, ist die "Kehrwoche". Sauberkeit ist erstes Gebot, zumindest in den meisten Teilen des Schwabenlandes. So wird reihum Samstags der Gehweg gefegt, das Treppenhaus gewischt, der Handlauf des Treppengeländers mit Wattebällchen poliert oder die Hecke geschnitten. Völlig irrelevant ist dabei, ob eine Säuberung dieser Objekte überhaupt notwendig ist. Ein kleiner Tipp: Wenn Sie es sich als Bewohner eines mit Schwaben verseuchten Hauses total und endgültig mit allen verscheissen wollen, dann lassen Sie die Kehrwoche dochmal einfach ausfallen mit der Begründung "Ist doch eh alles blitzblank". Wenn sie dem Lynchmob dann tatsächlich entgangen sind, dürfen sie stolz auf sich sein... im Vatikan an den Altar pissen könnte kaum schlimmer sein.

"Schliessen Sie die Haustüre immer zweimal ab". Diesen Satz schonmal gehört? Vermutungen liegen nahe, das dieser Satz zur Standardausbildung eines jeden Schwaben gehört, sozusagen genetisch verankert. Selbst wenn direkt neben der Türe die Fenster in erreichbarer Höhe sperrangelweit offen stehen... immer den Schlüssel mehrmals rumdrehen, und das abends ab 21 Uhr. Sonst kommt der böse Einbrecher, klaut einem die Spätzlespresse und die Versicherung zahlt nicht. Au Mann ... !!! Würde ein unter Drogen stehender Techniker einen Schliesszylinder erfinden, den man 70mal abschliessen könnte, der Mann würde im Schwabenland reich werden.

Der Schwabe ist sparsam. So sagt man. Falsch, denn der Schwabe ist geizig. Strafen Sie mich nicht Lügen, aber ich kenne tatsächlich eine Familie aus dem Schwabenland, wo jeder seine eigenen Sachen im Supermarkt einkauft und diese mit Namen kennzeichnet. Man stelle sich einmal auf Milchflaschen Füllmarkierungen vor, mit Edding aufmalt. Ich habs mit eigenen Augen gesehen. Der Typ verlangt auch Benzingeld von seiner eigenen Freundin, wenn sie ins Kino fahren. Der Schwabe spart mit einer Energie, die ihresgleichen sucht. Man sagt ja gemeinhin, Schwaben seien wegen Geiz ausgewiesene Schotten. Ja Ja .. lachen Sie nur.. SIE müssen ja nicht hier leben, oder?

Wenn ich weiterhin über die ganze Zeit nachdenke, dann muss ich gestehen, das ich noch nie in meinem Leben mit einem Schwabenweibchen guten Sex hatte. Guter Sex ging nur mit Frauen von ausserhalb.. die haben sich wenigstens bewegt und Geräusche von sich gegeben und hatten sogar mal ne eigene Idee... Guten Sex mit Schwaben aber, bis auf einige überlieferte Ausnahmen (Moderne Legenden?), gibt es, auch nach Aussage von anderen Männern und Frauen ... NICHT! Was die Schwaben untereinander so treiben, will sowieso keiner wissen. Alleine die Vorstellung, so jemand könnte beim Sex anfangen zu reden ("Mei Gottle, häsch du a schees Muschile", "Dätsch du mi bidde a bissle härder figge?"), lässt einem doch das Blut in den Adern gerinnen.

Nach 33 Jahren Mundart (haha), Spätzle, Maultaschen, Frauen mit schlechten Frisuren und dummen, frustrierten Männern (wen wunderts...) und allgemein unglaublich unfreundlichen Menschen bleibt nur eines zu sagen:

Wer gibt mir Asyl?


C-Gam
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C-Gam Offline

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Beiträge: 8.888

13.01.2003 09:22
#2 RE:Ja, ich bin Schwabe Antworten

Nervensache Feierabend: 35 Minuten Schweizer Autobahn

Wer kennt das nicht? Den ganzen Tag geschuftet, am Abend endlich das Tor zur Hölle hinter sich zugemacht und dann rein ins Auto.

Sommer. Ich geh auf mein Auto zu, in Gedanken schon beim wohlverdienten Feierabendbier. Karre aufschliessen, reinsetzen, Tür zu und den Gurt anlegen. Motor starten. Bis jetzt läuft alles planmässig. Kann das Bier schon schmecken. Also rauf auf die Autobahn, natürlich alle Gänge schön ausdrehen, zumindest bis zum dritten.

Suizidgefährdete Insekten stürzen sich auf meine Windschutzscheibe. Scheissviecher. Dann gehts auch schon los. Kaum auf der Überholspur, klebt so ein kleiner Raviolikocher an meinem Hintern und macht gleich den ganz grossen Otto los. Lichthupe, Blinker, Seitenspiegel links, Innenspiegel Seitenspiegel rechts, immer hin und her. Mir wird übel, ich lass den Kleinen durch. Mit ohrenbetäubendem Getöse rumort er an mir vorbei, 120db mindestens! Aber kein Wunder, hätt ich ausser nem Aupuff ne Pennerschlafstelle, ja dann könnt ich auch alte Leute erschrecken. Für nen Moment dacht ich auch, ich hätt nen Kolben im Auspuff rumscheppern sehn. Schalten Kleiner! Irgendwann kommt wirklich nix mehr!

Ich fahr wieder gemütlich meine 140, denke nach, was denn die Bedienung in meinem Stammlokal heute für ein Höschen anhat. Stell mir vor dass sie wieder keins anhat und ich wieder die Bierdeckel rumschmeissen muss. Gleichzeitig sabber ich mir die Krawatte voll...

Vor mir fährt ein silberner Vectra, 2.5L V6. Drin sitz ein Paar, dass sich angeregt unterhält. Sie streichelt jedenfalls ständig seine Wange. Frisch verliebt hä? Ups, ist was runtergefallen und sie ist eifrig am Suchen. Sucht verdammt lange. Extrem lange. Was zum Geier kann man denn so verflucht lange suchen? Hat sich die Halskette im Schaltknüppel verfangen? Ich setz mal vorsichtig zum Überholen an. Auf gleicher Höhe seh mal rechts rüber und siehe da? Von Ihr nix zu sehen., dafür von ihm. Er glotzt mehr oder weniger gelangweilt auf die Strasse vor sich, als er plötzlich meine Anwesenheit bemerkt. Ich kann nicht Lippenlesen, aber was da aus seinem Gesicht fliegt kann nichts gutes heissen. Plötzlich taucht sie wieder ins Geschehen ein, besser auf. Den Lippenstift bis zu den Ohren verschmiert. Ha! Die hat ihm einen geblasen! Ich hätte in dem Moment auch gerne einen geblasen gekriegt, aber für heute geb ich mich auch mit einem schlichten Bier zufrieden. Er steigt in die Eisen, kann meinen grinsenden Anblick wohl nicht ertragen.

Und schon bin ich wieder allein. Allein auf der Autobahn. Am Horizont kann ich einen 5er BMW erkennen. Geht ja noch ne Weile, bis der mir vorn Kühler kommt. Denkste!!! Kaum fertiggedacht hab ich den Penner vor mir. Und ein Penner ist eigentlich noch hyperaktiv gegen dieses Riesenrindviech. Zockelt mir sagenhaften 92 km/h auf der Überholspur neben einem getunten Lastwagen. Meine Fresse, will der Den Laster nun überholen oder überlisten? Im toten Winkel bleiben bis der Laster ausschert und den BMW zum Mini mutieren lassen? Ne! Nicht mit mir, Kumpel. Ich mach mal mit Licht einschalten auf mich aufmerksam, vielleicht merkt er ja, dass er nicht das einzige arme Schwein ist das nachhause will. Nö. Hält konstant die Geschwindigkeit. Denkt vermutlich daran, wie schön es wäre, den 4Liter V8 statt den 2Liter Schrott zu haben. Dann könnte er dem Geschwindigkeitsrausch endgültig verfallen und mit stolzen 100km/h über die Bahn brettern. Dazu Highway to hell von den Flippers inklusive totalkranken Synthidrums. Als ich mal kurz mein Lichthupe betätige scheint er mit einem mal wach zu werden. Panik im 5er! Voll aufs Gas, was die Karre hergibt. Am Laster vorbei als gäbs kein Morgen. Hee, ruhig Blut, ich nix russisches Mafia, komm auch nicht von der Bank um deinen 5er zu pfänden. Ich will nur zu meinem Bier. So, auch ich bin am Laster vorbei, hat ja nur 5-6 Kilometer gedauert und wär auch fast an einer Russpartikelvergiftung gestorben. Aber was solls, der Anblick der Bedienung wird mich für alles entschädigen.

So, noch 10 Minuten, und dann runter von der Autobahn. Doch anscheinend nicht ohne vom mitleidigen Blick eines SLK-Piloten gestreift zu werden. Wasn los, was mit meiner Karre nicht in Ordnung? Ach du willst wissen, was ich unter der Haube habe? Nö, Scheissspiel, kostet den Lappen wenn's auf Video gebannt wird. Und der SLK ist eh mehr Opfer als Gegner, also lassen ich den armen Deppen im Glauben. Er macht sich gleich an einen Franzosen vor mir ran. Dumm nur dass dessen Auto zwar nur 140PS hat, dafür aber etwa ne Tonne leichter ist, als der Benz. Sieht das lächerlich aus, der SLK wird einfach von der Bahn geputzt, herrlich.

So und nun runter von der Autobahn und rein in den Vergnügen. Karre geparkt, Motor aus und aussteigen, austeig..., achso, Gurt lösen und dann aussteigen. Rein in mein Lieblingsrestaurant und gleich ein kühles Blondes bestellt. Den Bierdeckel schmeiss ich mal aus Versehen unter den Tisch gegenüber. Ich liebe Feierabend...

C-Gam

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